Astérix y Obélix, y el 'Moudrix'

“Nos encontramos en el año doce después del efecto 2000. Todo el ‘planeta fútbol’ está tomado por las centurias culés, otrora forjadas en la inacabable fábrica de la Masía… ¿Todo? ¡No! Hay una pequeña aldea, capital de reino, que, poblada por irreductibles merengues, resiste todavía y siempre al invasor blaugrana...”  Perfectamente, podría ser este uno de los comienzos de las famosas historias de Astérix y Obélix, los galos más universales, si estas se desarrollaran en la actualidad. Y es que el Barsa lleva unos años ocupando, con merecimiento y de manera indiscutible, el trono del fútbol mundial y aniquila a cualquier equipo que intenta rechistarle lo más mínimo (véase y consúltese ahora, antes de proseguir con la lectura, los siguientes casos: Arsenal, Manchester United y Chelsea, entre otros). Por eso, y precisamente por eso, el partido del pasado miércoles, el enésimo clásico, el nonagésimo ‘partido del siglo’, que enfrentó al Barcelona y al Real Madrid fue el mayor espectáculo que puede verse hoy en día sobre la faz de la tierra. En él se vislumbró por fin a un equipo de fútbol que pudo plantar cara al todopoderoso club blaugrana y durante unos minutos lo tuvo contra las cuerdas y todo fue posible, incluida la poco probable remontada.

Sin embargo, ya lo adelanto, hoy no voy a escribir sobre los árbitros ('¡villarato!’), descontados descuentos, tarjetas amarillas teñidas de rojo artificial ni ‘penalties’ fantasma (como los goles que son pero que injustamente no suben al marcador); tampoco pretendo perorar sobre cámaras y micrófonos que se encienden en una entrevista cuando deberían permanecer fuera de funcionamiento; ni siquiera me planteo la posibilidad de hablar de los que hablan (¡vaya redundancia!) de ‘burros con gafas’, de los que visitan con nocturnidad y alevosía al equipo colegial en el aparcamiento de un estadio que no es el suyo, y de los que otrora hablaron de ‘baños’ y hace unos días temblaron a causa del miedo y de la fría noche barcelonesa, quizá, más por lo primero que por lo segundo… Hoy, sólo quiero escribir de fútbol, acerca de fútbol y sobre fútbol, ‘fútbol total’.

El otro día disfrutamos de un auténtico partidazo, de esos que hacen afición y nos recuerdan que esto del fútbol no se trata sólo de “once tíos detrás de un balón”. Este clásico fue una lucha de poder a poder, con grandes ocasiones de gol y mejores goles. Nadie sabía qué iba a pasar. Una vez más, la realidad superó a la ficción. Y quizá, y sólo digo que quizá, el partido fue incluso mejor que la propiedad realidad (‘…even better than the real thing’). Hubo de todo: emoción, nerviosismo, garra y heroísmo. Fueron los del Camp Nou noventa minutos de pura intriga, hora y media de ‘blockbuster palomitero’, con fuegos artificiales incluidos tras la proyección. Al igual que una buena obra teatral, el encuentro ofreció dosis de alegría, intriga, tristeza y sentimientos para todos los gustos; con, además, todas las partes bien delimitadas: introducción, nudo y desenlace. En definitiva, lo del último miércoles noche fue la transformación de la tan denostada Copa del Rey en una obra de arte posmoderna.

Y, mientras yo veía emocionado el clásico en la terraza de un bar y reflexionaba sobre todo lo que aquí escribo ahora, no pude evitar preguntarme algo triste (entre ‘huy’ y vítores, entre tics nerviosos y codazos al de al lado, que siempre es más impasible y tranquilo que uno mismo): ‘¿Por qué somos aficionados de un solo club o equipo de fútbol? ¿O por qué nos ciegan unos colores y nos impiden ver más allá, nos impiden disfrutar de un espectáculo fantástico en el que todos ganamos, de una manera o de otra?’. ‘Ojalá’, se me ocurrió a escasos minutos del final del choque, ‘fuera siempre así: un bar lleno de aplausos y gritos de júbilo, de risas nerviosas, de gente agolpada en la fría calle frente al televisor, con los dedos cruzados y los ojos como platos’. Porque jugando así de bien, al final da igual ganar o perder y del equipo que sea uno; lo mismo que la inmensa mayoría de las veces en la vida no importa el qué, sino el cómo, y no importa tampoco el destino al que viajemos y sí, en cambio, importa y mucho el camino que nos llevará hasta él.

‘Ojalá’, me repito en el trayecto de vuelta a casa, ‘algún día seamos capaces de alegrarnos gane quien gane y disfrutemos de la fiesta del fútbol no únicamente cuando vencen los nuestros y sí, en vez de eso, cuando se imponga el mejor y el que más y mejor juega’. Mientras tanto, y hasta que ese día llegue, espero que al menos haya más equipos que se atrevan a discutirle al Barcelona el trono del `planeta fútbol’, equipos como el Real Madrid de la pasada noche de miércoles o, mejor dicho, debería llamarlo el Real ‘Moudrix’, ese club histórico procedente de una pequeña aldea, capital de reino, que, poblada por irreductibles merengues, resiste todavía y lo hará siempre al invasor blaugrana; y, en concreto, se atreve a hacer frente al ‘César’ Pep y a su mariscal de campo Messi. Este ‘Moudrix’, de recios galos (y no galos) como los legendarios  Astérix y Obélix, y el pequeño Idéfix (inolvidable), podrá ganar o perder la liga, podrá ganar o perder la ‘Champions’… Eso nadie lo sabe a día de hoy. Lo que sí es seguro y cierto es que jugando como lo hizo la otra noche no habrá madridistas tristes ni desilusionados. Lo decía antes y lo repito de nuevo: no importa tanto el final del viaje como el viaje en sí mismo. No es acerca de vencer o de caer derrotado, es sobre cómo se gana o se pierde.

P.S.: en otro orden de cosas e independientemente de la casta mostrada por los jugadores en el campo, parece ser que el druida Panorámix (alias Mou), que tan mal lo hizo en el partido de ida, el miércoles dio con la tecla para batir a los ‘Pep´s show boys’ y fue capaz de preparar un brebaje que dotó a los merengues de un plus, de un extra. ¿Se habrá vaciado ya el caldero del druida o quedará pócima mágica para el resto de la temporada?

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Pasando Olímpicamente 2012: Carolina Rodríguez

La segunda entrada de esta sección iba a ir destinada hacia otra persona. Finalmente cambié de protagonista tras escuchar en El partido de las 12 una entrevista a una próxima gimnasta que irá a Londres participando en el campeonato individual y por equipos. Esa entrevista deja claro que hay personas que se merecen todo lo bueno que les pase, porque su camino hasta ahora no le ha sido fácil. La protagonista de hoy es la leonesa Carolina Rodríguez y será su segunda participación en unos Juegos Olímpicos.

Por desgracia, los tiempos que corren ahora para la gimnasia rítmica no son los mismos que antes y la selección española tiene casi imposible luchar por medalla. Con un diploma olímpico se verían satisfechas las aspiraciones de las gimnastas, pero a ilusión nos les ganará nadie, sobre todo a Carolina. Ella se quedó sin participar en Pekín ya que el final de 2007 y el comienzo de 2008 fueron demasiado agitados. Se llegó a retirar en diciembre de 2007 ya que la selección decidió que necesitaba savia nueva, pero volvió a la competición en marzo de 2008. Logró hacer que los mandatarios se tragaran sus palabras y fue internacional de nuevo en 2009. Esta vez no sólo irá, sino que liderará el grupo.

Carolina ha sido campeona nacional alevín, infantil y junior, antes de ingresar en el equipo nacional en 2001. En su palmarés tiene una séptima posición en las Olimpiadas de Atenas y varios sextos puestos en Campeonatos del Mundo. Su tiempo de retirada parece haberle sentado estupendamente ya que ha vuelto renovada. Al igual que Almudena Cid disfruta de su mejor estado de forma a una edad avanzada. Y cuando hablamos de una edad avanzada en este deporte son sólo 25 años.

Ese gran momento se contrarresta con sus tobillos. Actualmente, Carolina Rodríguez tiene los tobillos destrozados, teniendo que competir con un fuerte vendaje. Nada más terminar la cita de Londres, tendrá que pasar por quirófano, ya que pasar ahora supondría volver a la competición en mayo y tendría poco tiempo para prepararse los Juegos Olímpicos. Aún así, no le ha ido mal. En abril logró el oro en mazas, tres platas y la segunda posición en la general del torneo Irina Deleanu.

Como se ha podido ver, Carolina no ha tenido un camino de rosas para lograr el liderato de esta selección. Se lo ha trabajado mucho y durante muchos años. Unos años en los que las cosas en su vida tampoco fueron fáciles. A diez días de empezar el Campeonato del Mundo en 2004, perdió a su hermano en un accidente de coche. Una noticia así trastoca toda tu vida. Siempre es complicado contar este hecho a tus padres, pero es más complicado aún, con todo el dolor que se siente, tener que decírselo por signos. Esto es porque los padres de Carolina son sordomudos.

La carrera de Carolina siempre ha ido cuesta arriba. Empezó a entrenar en un equipo no muy exitoso y se ha encontrado con muchos obstáculos. Esto ha marcado el carácter de la leonesa. En un deporte donde las competidoras tienen un aspecto frágil, Carolina demuestra fuerza. Es una fuerza que no es buscada, pero que con todo lo que le ha sucedido, se la ha ido labrando. Se le nota en sus gestos, en su mirada y en sus movimientos; claves en un deporte como la gimnasia rítmica. Y pese a toda la felicidad que ahora mismo puede tener, imagino que en estos meses en los que está volviéndose más popular, que le recuerden todo el rato la misma historia ha de ser complicado.

Por todo esto, estaremos muy atentos a la rítmica durante las Olimpiadas. Deportistas como Carolina Rodríguez hacen que se vuelvan a creer en los valores del deporte, y no sólo como deportista, sino como ejemplo de personalidad. Haga lo que haga en Londres, ella ya se ha ganado la admiración de todo el país.

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'Entre Pinto y Valdés-moro'

Ayer, justo después de abandonar el hotel de concentración, el autobús que tenía que llevar a la plantilla del Real Madrid hasta el Santiago Bernabéu se perdió. Fue culpa del chófer pero también hay que decir, en su defensa y a modo de disculpa, que con tantas zanjas y obras como hay en la capital de España le resultaría difícil no perderse hasta al más experto de los taxistas madrileños. El caso es que este pobre chófer, sobre el que recaerán todas las culpas del desastre de anoche durante los próximos días (sólo es cuestión de tiempo que esta noticia que aquí desvelo se descubra y salga publicada en todos los medios de comunicación), se perdió totalmente y el despropósito esperpéntico se puso de manifiesto cuando este conductor, sin darse cuenta, incorporó el blanquecino autobús que conducía en la mismísima autovía. Ahí la situación ya pasó de ser grave a volverse muy, pero que muy, grave y en el rostro de Mou, y también en el de sus jugadores, empezó a dibujarse una expresión de terror, una duda que adquiría peso y forma con cada kilómetro que se alejaban del Paseo de la Castellana: “¿Y si no encontramos el camino? ¿Y si no llegamos a tiempo al campo?”

Esto ya no lo sé a ciencia cierta, pero me han comentado fuentes oficiales del club merengue que un par de horas antes del ‘clásico’, cuando los directivos ya empezaban a preocuparse porque el autocar parecía llegar con retraso al campo, la entidad recibió una llamada de un miembro de la plantilla (no me han querido decir quién hizo la llamada) que les informó de que el bus de la comitiva blanca se encontraba perdido en plena meseta, parece ser que en algún lugar remoto ubicado entre las localidades de ‘Pinto y Valdés-moro’. La catastrófica noticia tardó apenas unos minutos en llegar a oídos de Florentino Pérez que, bastante asustado, pidió ayuda a sus hombres de confianza con la intención de encontrar entre todos una solución a tamaño problema.

Curiosamente, también me cuentan, fue Miguel Pardeza (por otra parte, siempre tan callado y discreto) el que tuvo la genial idea: “Presi”, le espetó a Florentino, “yo conozco a unos chavales, son de la selección madrileña de karate, que no tratan muy mal el balón y que bien maquillados podrían pasar por nuestros jugadores de la primera plantilla”. Como ya quedaban algo menos de dos horas para el pitido inicial del ‘clásico’ y nada se sabía del autobús extraviado, el presidente del Real Madrid no pudo negarse a la propuesta de Pardeza e, inmediatamente, se iniciaron todos los trámites necesarios para ponerse en contacto con la Federación Madrileña de Karate.

Emilio Butragueño fue el encargado del maquillaje y de la transformación visual de los ilustres karatekas en estrellas de fútbol. Y la verdad es que el resultado quedó muy convincente. Además, es que estaban todas las estrellas blancas, casi parecían los auténticos: al más guapetón de la selección de karate lo disfrazaron de Cristiano y lo caracterizaron de manera tan excelente que hasta acabó marcando el único gol del Madrid (resulta casi paradójico que la mejor versión de CR7 no sea ni siquiera una versión del propio CR7, sino su doble, su suplantador); como encontraron en el vestuario (la ‘transformación visual’ se realizó en el propio estadio debido al poco tiempo disponible) un tinte para ponerse mechas en el pelo, a otro le hicieron parecerse a Coentrao; al más ‘calvito’ y que, además, era el único de toda la selección madrileña de karate que poseía el codiciado rango de cinturón negro, le tocó hacer de Pepe y se empleó a conciencia, utilizando todos sus movimientos aprendidos durante años de constante instrucción; con el que iba a hacer de Ozil el equipo de caracterización lo tuvo más complicado, ya que el maquillaje necesario para que los ojos del karateka en cuestión se asemejaran a los del alemán tardó bastante más rato en ser aplicado y quedar bien y, por tanto, el ‘falso’ Ozil pudo salir a jugar únicamente en la segunda parte, sustituyendo a un Lass también ‘falso’ que, como le sucede a todos los ‘Baltasares’ cutres de las cabalgatas de Reyes Magos, se le caía la pintura con el sudor y empezaba a poder entreverse su verdadera pigmentación de la piel, blanca, muy blanca. De modo que, minutos antes de que el balón echase a rodar, ya estaban todos los jugadores listos y todos, además, caracterizados a la perfección; a un experto le hubiese sido realmente difícil distinguir en ese momento a los jugadores ‘originales’ (perdidos en La Mancha) de los dobles.

Sólo había uno que realmente había sido y, de hecho, era jugador del Real Madrid y no, por tanto, karateka, aunque este futbolista en cuestión no es que hubiese jugado muchos minutos en lo que llevamos de temporada. Se trataba de Altintop (‘Altin-top’, la sílaba ‘top’ habla por sí misma) que, como se había dejado las botas olvidadas en casa, volvió del hotel a recogerlas (con el permiso del auténtico Mou) y ya no le dio tiempo de regresar a la concentración para coger el autobús, así que fue al campo por su cuenta y eso le evitó el perderse con el resto de sus compañeros. Como resulta que este tal Altintop, aunque no lo pareciera por sus características técnicas, sí que era jugador de verdad del Madrid, el ‘falso’ Mou lo colocó en el once titular, por aquello de que algo bien tendría que hacerlo, al menos lo haría supuestamente mejor que el resto de karatekas, y, además, así se ahorraban tener que maquillar y disfrazar a otro más, que el tiempo cada vez andaba más justo y a Butragueño ya no le llegaba la camisa al cuello con tanto trabajo acumulado.

Al final pasó lo que irremediablemente tenía que pasar y ganó el Barcelona, aunque sólo por un gol y necesitó remontarle el partido al ‘falso’ Madrid. Los karatekas convertidos en estrellas del fútbol lo intentaron con todas sus fuerzas, pero no pudo ser y acabaron desquiciados, tanto que llegó un momento del encuentro en el que se olvidaron del deporte al que estaban jugando y comenzaron a utilizar llaves y golpes más propios de las artes marciales que tan bien dominan… Pero, a ver, qué le vamos a pedir a estos pobres hombres que bastante mal rato sufrieron ya al tener que sustituir, de sopetón y de golpe, a ‘cracks’ mundiales como Cristiano, Benzema y Xavi Alonso.

Ellos lo intentaron con toda su alma. La culpa de todo este desastre la tiene el chófer, ese conductor de autobús que, según me comentan, sigue perdido por los páramos de España. Tengo novedades: Di María acababa de subir una foto a su cuenta de Twitter, una imagen en la que se ve a un burro; quizá, se me ocurre, estén en Mijas, quién sabe. De momento, gracias a Dios, todavía tienen una semana entera para encontrar el camino de vuelta a casa y viajar a Barcelona ya que, para desgracia merengue, esta eliminatoria no es a partido único (como envidio a los ingleses) y en unos días tendremos el partido de vuelta. “¿Por qué?” (Imaginadme diciéndolo con acento portugués).

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Demasiada nieve alrededor

Tengo un amigo que, pese a ser una persona muy brillante y alcanzar el éxito en todo lo que se propone, se rige (siempre lo ha hecho y no le ha ido, ni le va, nada mal) por lo que yo considero una teoría absurda o, cuanto menos, una teoría muy extraña. Dicha teoría la descubrí una mañana de hace unos años en la que él, quién si no, me habló de ella.

Es algo curioso, veréis. Cada vez que en el colegio teníamos un examen, mi amigo abría todas las ventanas de la clase. Le daba igual el mes del año que fuese o la hora del día a la que se desarrollase la prueba escrita en cuestión, mi amigo siempre hacía lo mismo, condenando al resto a pasar frío. A mí, desde primera hora, quiero decir desde la primera vez que le vi hacerlo, su comportamiento se me antojó como algo muy raro, como algo extremadamente raro diría, pero nunca le había comentado nada al respecto; nunca lo había hecho hasta que una mañana de invierno, ni corto ni perezoso y tratando de evitar a toda la clase y a mí, por supuesto, el tener que soportar un frío de mil demonios con, una vez más, todas las ventanas abiertas de par en par (por supuesto, aquella jornada teníamos examen), le pregunté a mi amigo: “Oye, ¿qué haces?”. Él se giró y me miró sorprendido. Tras unos segundos en los que permaneció en silencio, como si se lo pensara o le sorprendiera muchísimo mi pregunta por considerarla estúpida o sin sentido (creo que fue esto último lo que retrasó su contestación), me dijo: “El frío activa la mente. No se puede hacer un examen con calor, no hay quien se concentre así; ya lo sabes”. Esa era y supongo que sigue siendo, si nada ha cambiado, la teoría de mi amigo que, como creo haber escrito al comienzo de esta entrada, es una persona muy brillante y a la que le va muy bien, por no decir que le va genial.

Yo, en cambio y a diferencia de mi amigo, siempre he creído que, por el contrario, el frío, aparte de entumecer los músculos y calar hasta los huesos, embota la mente y atrofia el pensamiento. Es decir, siempre he creído que cuando uno tiene o está con frío no puede razonar, ni siquiera pensar, como es debido o, al menos, no lo hace, no rige, con toda la coherencia de la que se es capaz a una temperatura, digamos que, más natural o, por lo menos, más templada. En lugar de eso, creo que cuando una está con frío las ideas se vuelven estúpidas, si no absurdas. De modo que para mí es siempre infinitamente mejor no pasar ni pizca de frío (quiero pensar que a casi todo el mundo le ocurre lo mismo) y sí, en vez de eso, estar a una temperatura que el común de los mortales consideraría agradable.

Hasta ayer no había encontrado nada que desacreditase la teoría de mi amigo y no había podido, por tanto, probar que el frío es malo para las neuronas. Simplemente, sabía que a mí no iba nada bien pero de ahí a decir que mi amigo es un raro y que su teoría no tiene ni pies ni cabeza dista un gran trecho. Pero, helo aquí, que la vigésimo segunda edición del ‘Wrooom’, esa especie de mega evento organizado cada mes de enero por Ferrari y Ducati, y que es a la vez un acto de presentación, de arranque de la pretemporada, de publicidad y de relaciones públicas; me lo ha puesto en bandeja de plata. Antes de entrar en los detalles de lo que he descubierto en tan variopinta celebración, intentaré explicar, aunque sea de manera muy breve, qué es y en qué consiste el ‘Wrooom’, en nuestro caso, el ‘Wrooom 2012’.

Ferrari y Ducati, cada una de ellas en su ámbito (coches y motos, respectivamente), son sinónimos de palabras como velocidad, motor, carreras, leyenda y, cómo no, de Italia, son los emblemas italianos por excelencia. Ambas fábricas están hermanadas y, a causa de esto, cada principio de año se reúnen en la localidad de Madonna di Campiglio (en los Dolomitas) para dar el pistoletazo de salida a la temporada entrante. Allí ofrecen ruedas de prensa, hablan de sus proyectos de futuro y, no podía ser de otra forma, llevan a todos sus pilotos para que posen, sonrían y se diviertan realizando varios deportes y actividades de nieve como son el ‘snowboard’, el esquí y (no sé si llamar a estos dos últimos deportes de nieve) diversas carreras de karting y de coches de calle de la marca Fiat; en fin, toda una parafernalia la que organizan estas dos grandes casas de la historia del motor para empezar el año por todo lo alto (ya estáis viendo la galería de imágenes que acompañan y aportan la nota pintoresca a esta entrada).

Y aquí, en medio de tanta celebración y en un evento que no tendría que tener ninguna relación con la teoría de mi amigo y, mucho menos, con mi amigo en sí, casualmente he encontrado la prueba definitiva para demostrar que el frío no es bueno a la hora de pensar, actuar y, esto sobre todo, cuando toca hablar con la prensa. Y es que, sinceramente, no encuentro otra explicación que no sea el frío que hace en los Dolomitas para justificar la cantidad de sandeces, patochadas, bobadas y fruslerías que han ‘soltado por la boquita’ a lo largo de los últimos días (sí, esta ‘megacosa’ del ‘Wrooom’ dura casi una semana) todos y cada uno de los asistentes a la recién concluida edición del ‘Wrooom’. Pero es que han sido todos, no se salva ni uno, ni los pilotos de motos, ni los de coches; tampoco el presidente de Ferrari (el señor Montezemolo), ni el gran Domenicalli (director técnico de la escuadra de F1)… Y el etcétera de personajes sería larguísimo, no acabaríamos. Se podría decir que todo aquel que ‘ha abierto el pico’ en los aledaños de la estación de esquí italiana ha sido para meter la pata y no, precisamente, para meterla en un montón de nieve. Ha subido el pan con cada declaración, ha subido el pan y lo peor es que la temporada aún no ha arrancado. La que nos espera este año, pero vayamos por partes y centrémonos en los pilotos que son los que, como siempre, dan más juego a los periodistas.

El primer día, Valentino Rossi empezó ‘el show’ soltando aquello de “a lo mejor la moto de este año es un milagro” y, además, lo dijo como él suele hablar, ya sabéis: con la media sonrisa entre los labios y arqueando las cejas, mostrando unos ojos escépticos, irónicos. Ya me imagino a todo el equipo técnico de Ducati, que lleva ‘encerrado’ más de tres meses creando la nueva moto, con las caras descompuestas ante la gigantesca fe y confianza que ‘Il dottore’ deposita en el proyecto 2012. ¡Ojo! Que esto no quiere decir que Vale no desee renovar, nada de eso, también dejó caer que le gustaría ampliar su contrato para así seguir en Ducati dos temporadas más.

Hayden, que sabe que si se duerme Rossi le come la tostada mediática (aunque no se duerma, el italiano también le rapiña con facilidad, como si se tratara de una tostada de Nutella, el foco de atención; pero el caso es que Nicky intenta defenderse como puede, al fin y al cabo, hablamos de un campeón del mundo de 500 cc.), ante la pregunta “Nicky, ¿cómo te sienta que el desarrollo de la nueva moto vaya encaminado hacia el estilo de pilotaje de Rossi?”, contestó, sin dudarlo ni alterar su perfil gatuno: “Bueno, a mí eso no me importa, con que la moto mejore estoy contento”. ¡Otro órdago a lo grande y ya van dos!

No obstante, con el americano debemos ser compasivos, ha llegado lesionado al Wroom (se cayó haciendo ‘dirt track’ en casa y se partió el omóplato y tres costillas) y tampoco anda para muchas alegrías. Sus declaraciones no es que hayan sido especialmente afortunadas, pero bastante papeleta tiene encima al peligrar su presencia en los test de pretemporada de Malasia; si eso ocurre, Hayden sí que va a tener que preocuparse por la evolución de la Ducati hacia el estilo de pilotaje de Rossi. Si los ingenieros de Ducati no le hacen mucho caso al bueno de Nicky cuando está en plena forma, pues imaginaos ahora.

Alonso… ¡Madre mía! Alonso se pasó un día entero esquiando con una gigantesca peluca a lo afro, ver para creer. Supongo que el asturiano debe de estar de buen humor, ilusionado ante la nueva temporada y el nuevo proyecto. Esperemos que esta esperanza venga propiciada por lo que haya podido ver del coche en Maranello, porque después de la paliza que les dio Red Bull el año pasado no es para que estuviera tan contento. En fin, a ver qué pasa cuando el flamante y nuevo Ferrari debute en Jerez (a primeros de febrero).

Y por fin llegamos, la verdad es que lo estaba deseando, a Felipe Massa, que ha estado ‘sembrado’. Lo suyo ha sido ya para nota. Ha superado a todos y era algo especialmente difícil visto el grado de absurdo alcanzado en Madonna di Campiglio. Sin embargo, el brasileño ha sorprendido a propios y a extraños con unas declaraciones que han sido titular en medios de comunicación de todo el mundo. Felipe dijo y lo hizo sin ruborizarse ni guiñar, tampoco se rió (vaya, que iba en serio): “Con un buen coche podría ganar a Alonso”. Esta frase es sencillamente insuperable. No merece comentario alguno, ella sola se basta y se sobra, pero aún así me resulta muy difícil, casi imposible, resistirme y no entrar al trapo (otro día, otro día, la dejaré para otro día que la temporada es muy larga)…

Después de leer las palabras Massa en la prensa escrita y oírlas, y verle también a él, en los informativos de televisión (no debía haberlo hecho pero al mismo tiempo necesitaba observar la cara con la que el brasileño soltaba su fantástica bravuconada), me acuerdo de mi amigo y de su teoría (“El frío activa la mente”), y pienso que no, que no es posible, que mi amigo tiene que estar equivocado. Encima, pero por qué me acuerdo de todo esto, caigo ahora también en la cuenta de que Rossi y Hayden tampoco se quedaron atrás con sus declaraciones… Y Alonso, se me olvidaba Alonso y su peluca a lo afro. De repente, me empiezo a repetir a mí mismo que no puede ser verdad eso de que uno piensa mejor cuando tiene o está con frío, más bien debe ser justo al contrario. Y pienso esto porque la otra opción, si mi amigo resultase estar en lo cierto, es que tanto Felipe como los demás están locos y les falta una caja de tornillos entre todos; y yo no quiero creer algo así. En lugar de eso prefiero pensar que no son ellos, sino el frío, ese frío que, aparte de entumecer los músculos y calar hasta los huesos, embota la mente y atrofia el pensamiento. Es ese frío el que les ha hecho decir tantas barbaridades en tan poco días. Cuando bajen de la montaña volverán a regir y a razonar con propiedad, porque si no la temporada va a ser de aúpa… No, no son ellos, me repito; es el frío, un frío tan crudo y horrible que no les deja pensar y que, allí arriba, les ataca en forma de nieve blanca y nunca es bueno que haya demasiada nieve alrededor.

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Y el favorito es... ¿Djokovic?

Por fin empieza la temporada de tenis. Y por fin empieza el Open de Australia. Es la primera vez en años que el favorito no se apellida ni Nadal ni Federer sino Djokovic. El serbio, que conquistó el año pasado el trofeo, vuelve igual que el anterior: confiado y seguro. Con fe en sí mismo. Y esa es la gran ventaja del número uno en comparación con los demás jugadores. El serbio sabe lo que hace. Controla su ansiedad con aparente facilidad. Y después de hacer una gran temporada sorprende su tranquilidad con declaraciones como estás que soltó hace unos días:

"No creo que mi juego deba cambiar. Creo que solo tengo que mantener la consistencia. Hay que ser optimista y positivo.”

No obstante, el serbio es consciente de que será “difícil repetir la temporada pasada”. Y es que Roger Federer, Rafa Nadal, Andy Murray, David Ferrer y Jo-Wilfred Tsonga pueden plantar cara, y mucho.

Aun así, desde mi punto de vista, Roger Federer es el que más oportunidades serias tiene para conquistar el Open. Él es el favorito indiscutible para conquistar el trofeo. Y no lo digo por ser el clásico cliché de que el suizo es el que más veces ha ganado este torneo ni porque por ser el mejor debe estar ahí. Sino porque acabó la temporada de una forma espectacular conquistando el Torneo de Maestros de Londres desplegando un juego muy rápido, sólido y seguro. Una forma de juego que sólo el suizo sabe cómo hacerlo. Su punto débil puede ser el físico, ya que la espalda le ha dado problemas, pero asegura de que ha podido entrenarse al 100%. Ojalá pueda desplegar su mejor tenis.

En cuanto a Rafa Nadal, ganas no le sobran para disputar este torneo. Ya acabó la temporada pasada haciendo una autocrítica argumentando que su tenis debería mejorar: "Me ha faltado ser menos previsible jugando", comentó a final de temporada. Ha empezado la temporada con dolores físicos, pero si Rafa Nadal tiene una gran virtud es que en los momentos de presión puede aguantar el dolor y dar lo mejor de sí mismo. Pero, ¿tiene más dudas Nadal? Sí, las tiene. El problema que tiene Rafa Nadal es que… nosotros siempre le buscamos un problema. Dudamos de su juego, de su cabeza, de su físico e, incluso, nos atrevemos juzgar sus relaciones personales. Sin duda, la derrota de Indian Well contra Djokovic fue la que marcó el punto de inflexión en la temporada del año anterior y eso le provocó dudas en la temporada. Perdió partidos (es humano, qué le vamos a hacer), pero aun así hizo una de sus mejores temporadas de la carrera al ganar otra vez el Roland Garros y la Copa Davis, entre otros trofeos. Y por esa razón es también favorito indiscutible para luchar por su segundo Open Australiano.

Otro jugador del que no podemos dejar de hablar es Andy Murray. Y es que el británico ya se ha plantado dos veces en la final del Open de Australia, por lo que se convierte también en favorito para ganarlo. Sin embargo, su concentración le guarda malas pasadas cuando llega lejos. Le vencen sus nervios. En una ocasión unos ingleses fervientes seguidores del tenis me comentaron por qué el escocés tiene una actitud tan diferente entre los partidos, digamos, “asequibles” y los partidos “importantes”. Las razones fueron muchas, pero hubo dos que creo que son las más importantes. La primera es que tiene todo un país encima, una nación con una enorme tradición tenística como es Gran Bretaña y que lleva décadas sin que uno de sus jugadores conquiste un torneo grande. Y la otra razón es el no tener un entrenador que le dure. Siempre que los resultados no acompañan, culpa a los demás y cambia de equipo y eso es algo que, lamentablemente, suele hacer demasiado a menudo. Desde principios de año entrena con el que fue número uno del mundo en los 90, Ivan Lendl, más conocido como ‘Iván el Terrible’, que en su etapa de jugador jugó hasta 19 finales de ‘Grands Slams’ y llegó a ser número 1. Esperemos que el checo ordene bien su cabeza. Claro, que si no lo ha hecho el británico todavía… ¿quién lo va a hacer?

Otro español que da muy buenos resultados en pista dura es David Ferrer. La temporada pasada del alicantino fue espectacular, jugó uno de sus mejores partidos de su vida contra Del Potro en la final de la Davis en Sevilla y recientemente ha vencido en el torneo de Auckland (Nueva Zelanda). Sin embargo, es un jugador cíclico, a veces juega con una confianza tremenda y otras no está seguro de sí mismo. Algo similar ocurre con el francés. Tuvo un buen final de temporada en el Torneo de Maestros y en los ‘Grands Slams’ suele tener un papel destacado en las competiciones de pista dura.

Sea quien sea el ganador, se espera un torneo que promete, ¡que empiece el espectáculo!

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Sin Sterbick, a por el Europeo

¿Qué pasaría si en año de Eurocopa se lesionara Casillas y no pudiera acudir a la cita? A más de uno y a mas de dos le entraría un telele. Es verdad que estarían Valdés o Reina que te garantizan una buena actuación... pero no es lo mismo. La condición de hombre milagro acompaña al santo, y su sola presencia hace que la portería se le haga pequeña al delantero. Pues ahora imaginaros la misma situación en balonmano. Y esta es de verdad. España afronta el Europeo con la lesión del mejor portero del mundo: Sterbick.

Bien es cierto que la selección cuenta con otro portero de garantías en la figura de Jose Javier Hombrados, ya todo un veterano del balonmano que ha contado con maestros como Barrufet o Fort desde 1994 que fue convocado por primera vez con la selección. Pero se va con menos seguridad; la seguridad que te da el mejor portero del mundo en una meta tan complicada de defender como la del balonmano. Ese rol de portero suplente lo ejercerá Sierra, guardameta del Valladolid. Nadie duda de su calidad, pero está claro que Valero Rivera podrá jugar mucho menos con las rotaciones que empleaba en esa posición.

Y es que España ha sido siempre tierra de buenos porteros de balonmano. Con Fort, Barrufet, Hombrados y Sterbick pasan más de 20 años con los mejores metas del mundo. Ésta ha sido siempre un arma fundamental en las defensas españolas, que pese a vivir altibajos, siempre ha sido una selección puntera. Este año vienen al Europeo a por el oro, no se conforman con la clasificación para los Juegos Olímpicos. Y vienen avalados por la buenísima preparación obtenida para este campeonato.

Este es un equipo que viene de conquistar un bronce en el Mundial de Suecia donde sólo Dinamarca pudo con ella. Su bronce ya le garantizaba la disputa del preolímpico, pero llegar a la final de este campeonato siendo Francia la campeona aseguraría la presencia de España en Londres. ¿Y qué sería de unas Olimpiadas sin la selección de balonmano?

Alberto Entrerrios mantendrá su responsabilidad de veterano

Para guiar a este equipo hacia el complicado oro está la vieja guardia. Los Juanín García, Iker Romero y los hermanos Entrerrios son viejos rockeros que saben como gestionar la plantilla y el campeonato. Su veteranía y experiencia han sacado a España de situaciones peliagudas y sin duda son fundamentales en el grupo, manteniendo un juego espectacular.

Pese a esa buena preparación que ha realizado el equipo, el sorteo no benefició a los españoles. Debutan mañana lunes ante la supercampeona de todo: Francia. Según el seleccionador, Valero Rivera, la clave estará en el partido ante Hungría, ya que el otro equipo del grupo, Rusia, también es un equipo muy duro pese a no disputar el Mundial, situación que aprovecharán para ir de tapada. Pero no todo fue malo en el sorteo, ya que en el otro lado del cuadro han quedado selecciones muy potentes como Alemania, Suecia, Dinamarca o Polonia.

Los lanzamientos de Iker Romero llevan años atemorizando a los porteros 

Tras el Mundial, Valero Rivera dijo que la única selección que estaba un escalón por encima de España era Francia. Esa distancia parece que ha quedado algo recortada en este último año, lo que hace se tengan muchas esperanzas en La roja. En la fase de clasificación, el único equipo que pudo con los españoles fue Croacia. Tanto Lituania como Rumanía sucumbieron y España logró su pase. Lo que disparó la moral española fue la SuperCup 2011, que pese a que Valero Rivera experimentó con sus jugadores, se impusieron a las potentes Suecia, Alemania y Dinamarca.

Con mucha ilusión y a sabiendas que es posible, España busca el oro. No se lo pondrán fácil sus rivales, pero todo lo que no sea llegar a la final no sabrá bien en la expedición. Se echará de menos a Sterbick y a Garabaya, pero hay mimbres para hacer algo grande. Todo quedará muy claro en el partido de mañana ante Francia. Si somos capaces de ganarles o tutearles, el oro será el máximo objetivo. ¡Que el espíritu de Dujsebaev nos acompañe!

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Viejas glorias metidas a trotamundos

Esta mañana hemos amanecido con dos noticias espectaculares. Rivaldo con sus 39 años ha firmado con el Kabuscorp de Ángola y el mexicano Cuathemoc Blanco, también con 39 primaveras, ha fichado por el Dorados de Sinaola de su país, con el objetivo de ascender a la Primera División. Ultimamente, la eternización de estas viejas glorias son más comunes, y sobre todo actuando de trotamundos, buscando petrodolares o equipos donde puedan para jugar sin preocupaciones a un nivel muy diferente a sus buenos años, o bien meterse en la buchaca un dinero para un retiro dorado.

Significativo es el caso de Rivaldo. Desde que dejó el Milan en el año 2004 cogió su petate y empezó a ejercer un poco de Carmen Sandiego. Pese a que estuvo unos más jugando a buen nivel en equipos competitivos como el Cruzeiro (sólo dos partidos) Olympiakos y AEK Atenas, estas competiciones le empezaban a quedar algo largas. Pero si algo tenía el brasileño era calidad para seguir brillando, así que empezó a buscar destinos exóticos donde brillar. El primer destino fue el Bunyodkor, el equipo que actualmente domina la liga uzbeka.

Allí volvió a sentirse una estrella y estuvo durante tres años a buen nivel. Nivel uzbeko, claro está. Tras pasar tres años allí, decidió volverse a Brasil, con un paso fugar por el modesto Mogi Mirim y el Sao Paulo. Cuando parecía que Rivaldo colgaría los botas, aparece ahora el Kabuscorp para alargar la vida del astro ex barcelonista.

Pero hay mas ejemplos de este trotamundismo para alargar las carreras, creando historias curiosas. La más llamativa es la de Denilson y su aventura vietnamita. El antiguo jugador del Betis dejó Andalucía para jugar en el Girondins de Burdeos. Al ver que su fútbol no valía ya ni en Francia (su nivel dio un bajón importante en sus últimos años béticos) decidió coger un camino muy común ahora, el arabe. Fichó por Al-Nasr por una temporada, para irse en 2007 al Dallas estadounidense. Tampoco aguantó mucho allí y se volvió a Brasil para jugar en equipos modestos y preparar su retiro. Pero allí surgió su oportunidad.

Misteriosamente, hay más fotos de Denilson en Vietnam que de Tote en el Málaga

El Xi Mang Hai Pong de Vietnam se interesó en Denilson para potenciar al liga de su país. Denilson no se lo pensó mucho y aceptó, creando gran revuelo. Y hay que recalcar el que no se lo pensó. El paso del brasileño por Vietnam se resume en debutar como titular, marcar un gol de falta, y en el descanso de ese partido, decir que se iba. No volvió ni a salir al terreno de juego. Quizás, la aventura más corta de un brasileño en el extranjero.

Y es que Brasil poco a poco se ha ido convirtiendo en un país que le gusta alargar la vida de viejas glorias. Este es el caso de “Rambo” Petkovic. El serbio es muy conocido en España por no hacer nada ni el el Real Madrid, ni en el Sevilla ni en el Racing de Santander. Dejan se aventuró y cogió rumbo a Brasil, tierra en la que los serbios no abundan, y empezó a jugar en el Vitoria con 25 años. Y allí se quedó casi toda su carrera deportiva, excluyendo un año en Venezia, medio en el Shangai Shenhua y otro medio en el Il Ittihad Jeddah árabe. Con varios retiros de por medio, Petkovic se convirtió en un clásico brasileño, pasando por equipos como el Vasco de Gama, Fluminense, Santos, y el último, Flamengo, donde se retiró con 39 años.

Pero en España también tenemos de estas viejas glorias trotamundísticas, aunque sea en los banquillos. Es el caso de Javier Clemente, que se animó a entrenar al Olympique de Marsella, con no muy buena fortuna. Tras varios equipos en España, se atrevió con la selección serbia, a la cual dejó fuera de la Eurocopa de Austria y Suiza. Después de tener un pequeño affaire con la selección de Irán donde no se quedó por no mudarse a un país complicado, acabó entrenando a la selección de Camerún, de donde tampoco salió muy bien alcanzando los peores resultados de la mejor selección de África.

Ains... que sería de nuestro fútbol sin Clemente...

En España, los futbolistas no son tanto de alargar sus carreras en equipos raros del extranjero, sino de equipos modestos del mismo país. Para ejemplificar esto, tenemos la figura de Basti, mítico jugador malaguista. Es el único jugador que ha conseguido ascender a todas las divisiones nacionales. Tras irse del Málaga en el año 2001, pasó por el Albacete tres años y el Xerez. Volvió a bajar de escalón para alistarse en el Ceuta. Volvió a hacerlo para irse al San Fernando. Y cuando parecía que se iba a retirar, jugó en El Palo, equipo de su barrio, quizás más para divertirse. Pero lo que no imaginaba es que ese equipo llegaría a subir a tercera división y coqueteó con subir a 2ºB, con Basti como uno de sus destacados.

Podríamos rellenar este post de muchos trotamundos del futbol. Nos hemos dejado en el tintero a gente como Abreu, Amunike, Jordi Cruyff, Giovanni Silva, Ognjenovic o Faizulin. Pero la idea está clara. Ya sea por disfrutar con el fútbol o por llenarse el bolsillo, hay grandes estrellas (y no tan estrellas) que prolongan todo lo que pueden su fútbol. ¿Es de agradecer? Es bonito, simplemente. El hecho de encontrarte jugadores como Rivaldo que no se cansa de jugar y que todavía tiene clase para tumbar defensas. ¿Será el último paso del brasileño?

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Pasando olímpicamente 2012: Selección española masculina de baloncesto

Ya falta poco para las Olimpiadas de 2012 y desde ahora hasta ese día, desde Sportacus vamos a ir hablándoos de los principales protagonistas que se dirán cita durante el mes en el que el deporte vive su máxima fiesta en la sección "Pasando olíimpicamente 2012". Y que mejor que empezar con la selección que empezó todo este movimiento de triunfo en nuestro deporte allá por el 2006 en Japón: la de baloncesto.

Posiblemente, el 24 de agosto del 2008, quien le diera por madrugar (siendo esto muy difícil en la ciudad donde vivo por ser feria) pudo ver el que es el mejor partido que una generación post-Jordan haya visto en directo. Fue la final olímpica de Pekín, que enfrentaba a España y a Estados Unidos. ¿El resultado? 107-118 perdió España. Es verdad que los árbitros fueron muy permisivos con los norteamericanos, pero también es verdad que dieron un espectáculo sin igual. Quitando media parte ante Lituania el pasado verano y algunos minutos sueltos, La roja no ha vuelto a igualar ese nivel de juego. Y es difícil que lo vuelva a hacer.

Este año vuelven a apuntar alto en los Juegos Olímpicos. Tras el enorme tropiezo en el Mundial de 2010, el año pasado España volvió a coronar Europa en una irregular competición donde finalmente acabó apareciendo Navarro para destruir a Eslovenia, Macedonia, y finalmente a Francia. Y es que eso es lo que tiene esta selección, un enorme trabajo en equipo que si falla, puede recurrir a individualidades. Y cuando no aparece Pau Gasol, aparece Navarro, o Calderón, o Rudy...

Pero lo que hay que tener claro es que en cuatro años, esta selección ha cambiado mucho. Aquel equipo de 2008 venía sin Pepu Hernández en sus mejores años para ser cogido por Aíto García Reneses. Ahí empezó el juego irregular del equipo, que se centra cuando tiene que centrarse, y logró un punto máximo excelente. Para 2012, miembros importantes de ese equipo se han retirado de la selección, como son Mumbrú, Garbajosa, Berni, Raúl López y sobre todo Carlos Jiménez. Han ido pasando bastantes jugadores, pero pocos para quedarse.

La principal diferencia es que ahora contamos con dos NBA más. Ricky Rubio y Serge Ibaka también emigraron por el océano Atlántico, haciendo que en la misma selección haya seis jugadores en la mejor liga del mundo. Lo que parece una gran ventaja no lo es tanto, sobre todo este año. Ya ha habido campeonatos en los que Pau o Calderón han tenido que dejar su participación a un lado. Este año, siendo olímpico, no pasará esto, pero las lesiones pueden hacer su aparición. El lock-out vivido a finales de 2011 puede pasar factura, y es que los jugadores en territorio norteamericano tendrán que jugar una gran cantidad de partidos en muy poco tiempo.

La prueba está en los periódicos. Todos los días estamos leyendo las maravillas de Ricky en Minessotta. Es raro el día que descanse. Los NBA están acostumbrados a un ritmo fuerte de partidos, pero el que está establecido ahora es una locura. Si todos los jugadores logran pasar el mes de marzo bien, habrá posibilidades de que no falte ninguna estrella.

Lo que está claro es que habrá poca variaciones con respecto el equipo que Scariolo llevó al Europeo de Lituania. Sada está teniendo un menor protagonismo en el Barcelona y el gran nivel de juego que Carlos Cabezas está demostrando en el CAI puede abrirle de nuevo la puerta de La roja. También ha bajado mucho el nivel de juego Víctor Claver y su compañero Rafa Martínez puede comerle la tostada, aunque Sergi Vidal o Pau Ribas también están haciendo méritos.

Hace unos días, Estados Unidos dio su preselección con 19 jugadores. La verdad que sólo leerla asusta un poco: Chris Paul, Derrick Rose, Deron Williams, Russell Westbrook, Chauncey Billups,

Kobe Bryant, Eric Gordon, Dwyane Wade, LeBron James, Carmelo Anthony, Kevin Durant, Andre Iguodala, LaMarcus Aldridge, Chris Bosh, Lamar Odom, Blake Griffin, Dwight Howard, Tyson Chandler y Kevin Love. Son nombres muy importantes.

Pero la lista de España no se quedaría atrás. Todavía falta mucho para que Scariolo dé su lista, pero nos podemos arriegar a pronosticar una. Los dos bases que irán seguro son Calderón y Ricky Rubio. El puesto de tercer base (que seguro lo habrá con Scariolo en el banquillo) se lo jugarán Sada, Cabezas y quizás Javi rodríguez. Los aleros titulares serán Navarro y Rudy, a los que acompañarán Llull y San Emeterio. La duda será en el quinto puesto, donde Claver, peleará con Rafa Martínez, Vidal y Ribas. Y por último en el juego interior, el arma más peligrosa en los últimos tiempo estarán como titulares los hermanos Gasol, con Ibaka luchando por detrás y Felipe Reyes si es capaz de mantener su puesto.

PRONÓSTICO: Nos la vamos a jugar y vamos a poner que España consigue el oro. La venganza se sirve fría, y la selección tiene equipo para ejercerla. Si Scariolo no hace cosas raras, podemos volver a vivir una enorme fiesta de este deporte en Londres.

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"Dejadme soñar"

Érase una vez que se era la historia de una ciudad que vivía instalada en la segunda división del fútbol español y que soñaba, llevaba años soñándolo, con ser de Primera o, al menos, con estar en primera división. De hecho, esta ciudad y su equipo llevaban décadas soñando con llegar a lo más alto del panorama nacional y quizá por eso, porque esta ciudad a orillas del Guadalquivir sólo soñaba (“y los sueños, sueños son”) y no hacía nada para hacer realidad sus sueños, nunca lo lograba. En cambio, esta ciudad y su equipo sí se encontraban, para su desgracia, ‘dormidos’ en la más profunda de las mediocridades, en la inactividad más absoluta y el fracaso más abyecto. Cierto es que la ciudad había vivido tiempos peores, épocas de ostracismo en las que se veía repudiada a las entrañas del grupo cuarto de Segunda división ‘B’. Pero también hay que decir que la situación actual tampoco es que fuera mucho mejor ni para ‘tirar cohetes’, con el club sumido en una crisis deportiva que lo ahogaba y atrapado a su vez por una deuda económica que maniataba cualquier proyecto medianamente serio de dar el gran y tan anhelado ‘salto de calidad’.

Sinceramente, quedaban ya pocas personas en la ciudad que recordasen el pasado glorioso de la entidad, que hubieran visto al club en primera división y hubiesen asistido al campo para ver jugar (frente a su equipo) al Real Madrid, al Barcelona o al Atlético de Madrid. El tiempo pasa inexorablemente y la gente olvida y también se acostumbra, se acostumbra a no ser importante y a ser, al mismo tiempo, un equipo mediocre, un club de segunda fila y entonces, cuando eso ocurre, a la grada sólo le queda la posibilidad de recordar, la baza de fantasear con lo ocurrido hace tanto y, si han pasado muchos años (como le ocurría a esta ciudad y a su club), este recuerdo también se ve difuminado, cuando no borrado. Toda la historia se ha perdido y ya no quedan memorias en las que instalarse. No hay nada, salvo la nada más absoluta. Y es entonces, en ese triste y preciso instante, cuando se empieza a soñar, cuando se imagina y se fabula y se crea, todo ello con tal de escapar, de no aceptar la realidad, que es demasiado triste y agobiante.

Y, qué sorpresa, esta ciudad soñó tanto y con tanta intensidad y durante tanto tiempo que, cuando peor era su situación, el equipo se plantó, ‘sin comerlo ni beberlo’, en octavos de final de la Copa del Rey y no sólo eso, sino que, además, el club tenía serias opciones de llegar a los cuartos. Todo iba a depender de una noche, dependería de una noche…

Todo dependerá de esta noche, una velada en la que el Córdoba visita el campo del Espanyol y en la que tiene que defender la ventaja de dos goles a uno ganada en el partido de ida de hace una semana. Y a mí, sinceramente, me da igual que el Córdoba pase la eliminatoria esta noche ganando, empatando o perdiendo por la mínima; tampoco si consigue sellar el billete para los cuartos con un ‘golito’ en fuera de juego o de penalti inventado e inexistente y, aún peor y más marrullero sería, con el tiempo añadido ya sobrepasado. Lo importante de hoy, de esta noche (a las nueve y sólo para los ojos del PPV, resto de mortales vía radio) es pasar y batirnos con el Mirandés dentro de escasos días y, por qué no llegar a semifinales, algo que sería histórico, y, ya que estamos en semifinales, por qué no alcanzar la gran final ante un Madrid o un Barsa (se me hace la boca agua sólo de pensarlo) y alzar el título, y en ese momento ser leyendas y recordar de pronto toda aquella gloria ‘cordobesista’ perdida décadas atrás y…

¿Qué queréis? ¿Por qué os extrañan mis disparates y mi exacerbada imaginación? Al fin y al cabo, yo también soy hincha del Córdoba y, como tal, estoy atado a aquella extraña maldición que nos hace soñar y soñar, imaginar e imaginar, todo con el propósito de escapar, de no aceptar la cruda realidad y excavar en el pasado olvidado y que al estar olvidado, por tanto, no somos ya capaces de narrarlo, ni siquiera de recordarlo. Aunque, ahora que lo pienso no sé a ciencia cierta, no sé qué creer y qué esperar del partido de hoy. Quizás esta noche sea todo distinto y el equipo esté bien ‘despierto’, con los pies en el suelo y sabiendo lo que se juega… “Dejadme soñar”, os decía antes y os imploro ahora; y, esta noche, ¡todos con el Córdoba!

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'Ciao, ciao' (58)

Hace unos días, mientras tomaba un café a media tarde, empecé a pensar en el blog que esta semana, que ayer, para ser más precisos, estrenamos (¡ojalá que haya mucha suerte y sea la nuestra una web prolífica y longeva, a la par de divertida y también entretenida para todos los que quieran leernos, que esperemos sean muchos!); de modo que, mientras daba sorbos a la taza de café, empecé a cavilar acerca de nuestro blog, de Sportacus y, en concreto, me sorprendí a mí mismo intentando elegir el tema sobre el que escribir mi primer artículo o entrada (término, este último, quizás más acertado dado el medio en el que publicamos). Tenía que ser un tema especial y por eso dudaba a la hora de escoger con qué ‘alzar el telón’.

Se me pasó por la cabeza la idea de hablar, o mejor dicho escribir, sobre ‘el cholo’ Simeone y su debut como entrenador colchonero; también tuve la tentación de valorar a Mou, ese técnico genial y aún mejor ‘showman’ que tanto juego (me refiero a juego en el sentido metafórico, claro está) y tantas polémicas brinda; y “por qué no”, me descubrí sopesando, “centrar mi primera entrada en la no renovación de Jaime Alguersuari o incluso”, esto también crearía polémica, “en la marcha del nuevo Málaga del jeque”. “Todo estos asuntos serían y serán de actualidad el lunes cuando inauguremos el blog y, además, tendrían y tendrán relevancia”, pensé yo aquella tarde de hace unos días cuando ya empezaba a terminar mi café (aunque suene contradictorio eso de ‘empezar a terminar’), que se había enfriado demasiado rápido. Y fue entonces, y sólo entonces, cuando me acordé de aquella mañana de domingo de hace unos meses en la que Marco Simoncelli murió trágica y accidentalmente en el circuito de Sepang (Malasia), y, tras recordar aquel fatídico día, lo tuve claro: hablaría de SuperPippo.

La de aquel domingo fue una jornada triste, muy triste. Recuerdo haber madrugado y haber visto, mientras desayunaba y empezaba a amanecer tras las ventanas de casa, como Nico Terol tenía que resignarse y esperar para ganar el último título de la historia de 125 cc.: en las vueltas finales de la carrera el cansancio (según él mismo dijo, los nervios no le dejaron dormir más de un par de horas la noche anterior) y el desgaste de sus neumáticos hicieron que todo quedase en el aire de cara a Cheste, al circuito Ricardo Tormo, la última prueba del año. Recuerdo también el modo en el que el corredor valenciano se derrumbó después de cruzar la meta y como se dejó caer sobre la hierba, exhausto y decepcionado, con las manos cubriéndose el rostro. Fue una imagen desgarradora; por desgracia, no sería, de hecho no lo fue, la peor del día.

Luego, llegó el turno de Moto2 y de la lucha por un título descafeinado sin Marc Márquez en pista, el catalán andaba con problemas de visión tras la aparatosa caída sufrida en los entrenamientos libres del viernes; al final, y aunque ni el propio Marc lo supo aquel domingo de hace unos meses, la joven promesa del motociclismo, llamada en un futuro no muy lejano a sustituir a Valentino, no podría correr más durante el resto de la temporada y en los test invernales de diciembre. Stefan Bradl pudo ganar su mundial, aquella mañana lo tuvo en sus manos pero, al igual que Nico antes que él, tendría que esperar dos semanas más. Bradl se quedó a un punto de ser campeón del mundo. Una bandera roja que dio por concluida la prueba a falta de escasas vueltas para el final le pilló colocado segundo en carrera. En un primer momento, supongo que el joven piloto alemán se lamentó y maldijo su mala suerte. A nadie le gusta retrasar la consecución de un título. Sin embargo, visto lo ocurrido después, seguro que Bradl se alegró de no haber ganado esa carrera en Sepang, no el mismo día que se produciría, no mucho más tarde, la terrible muerte de Marco Simoncelli.

No escribiré una sola palabra sobre la carrera ni sobre el accidente. Sí diré, en cambio, que recuerdo que estaba en casa, sentado delante de la televisión, minutos antes de que se diese la salida a la carrera de MotoGP; y, como es habitual, la realización mostró uno a uno a los pilotos de la parrilla y entonces, como de costumbre, le vi, allí estaba Simoncelli, con grandes gafas de sol y una toalla mojada, de color amarillo, sobre la cabeza (tal suele ser el calor y la humedad en Malasia que los corredores a menudo no saben qué hacer para refrescarse) que casi le cubría toda la cara. Entre las manos sujetaba un cartel en el que aparecía promocionada la dirección de su página web. Con su habitual desparpajo, Marco saludó a cámara… Minutos después, de repente y sin previo aviso, el mismo Marco que reía y bromeaba con el público a través de las cámara de televisión se había ido y ya no iba a volver. Una muerte inesperada y horrible la suya, acaecida en un deporte del que a veces se nos olvida lo peligroso que puede llegar a ser (lo peligroso que es) y el valor que hay que tener para subirse a una de esas motos y pilotar a 300 km/h.

Resulta cuanto menos curioso, pienso ahora (mientras escribo esta entrada), cómo uno puede echar de menos a alguien que no ha conocido físicamente, es decir, cómo uno puede echar de menos y lamentar la muerte y la pérdida de una persona con la que no ha coincidido en ningún sitio y a la que no ha visto en persona, con la que no ha hablado (ni siquiera por teléfono), jamás. Sin embargo, es así y así (valga la redundancia) ocurre muchas veces en la vida. Y aquel domingo fue un día realmente triste. Claro, que… ¿se puede considerar desconocido a alguien al que uno sigue y está habituado a ver ganar y perder cada fin de semana, del que conoce su forma de hablar y de peinarse, su trayectoria profesional e incluso pinceladas de su vida personal?

En Valencia, la última prueba del año (dos semanas más tarde), a Simoncelli se le brindó un merecido y emotivo homenaje: el legendario Kevin Schwantz dio una vuelta de honor al circuito a lomos de su Honda, Loris Capirossi disputó el último gran premio de su carrera (era ese el día de su retirada) con el número 58 en su carenado y su ‘hermano’ Rossi lució para la carrera un casco conmemorativo en el que se fusionaban los colores característicos de ‘Il dottore’ (el amarillo y el negro, del sol y la luna) con los de su amigo Marco (las franjas verticales blancas y rojas). Fue el propio Valentino el que definió a su amigo SuperSic, días después de su muerte, como: “Tan rápido en la pista como dulce en la vida”.

Aquel domingo de carreras, aquel domingo de motos, se fue un grande de las dos ruedas, dijimos adiós a un campeón del mundo. En este blog y dentro de cada uno de nosotros quedará siempre su recuerdo, permanecerá la sonrisa de SuperPippo y, por supuesto, jamás olvidaremos lo rápido que iba cada vez que montaba en moto. Como él decía: ‘Ciao, ciao’. Descansa en paz, Marco.

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Messi ofrece su tercer balón de oro a Xavi

Por tercer año consecutivo, Lionel Messi se ha llevado el Balón de Oro que le acredita como mejor jugador del 2011. ¿Alguna discusión? Parece que es imposible no estar de acuerdo con esta decisión, pese a que la mayoría querríamos que Xavi hubiera subido a recoger el galardón. Los porcentajes han sido claros. La inmensa mayoría votó a Messi y tan solo un 9% lo hizo por Xavi. Pero el astro sudamericano fue claro en su discurso ganador: “Vos también os lo merecéis”.

Porque, como también dijo Messi, ya eran cuatro veces las que coincidían en la gala con Xavi, y algo más merecía el de Terrasa. El centrocampista vio el año pasado como sus máximas esperanzas para ganar el título se disipaban, y es que si tras ganar un Mundial no te dan el Balón de Oro, ya es complicado. Xavi a tenido la mala o buena suerte de coincidir en el tiempo con un jugador de otro nivel. La mala suerte porque de estos premios no olerá ninguno. Y la buena porque posiblemente, sin él, su juego no brillaría tanto.

Y finalmente, Cristiano Ronaldo quedó en segundo puesto. Muy mericido por romper el registro goleador de Hugo Sánchez y Zarra y establecerlo en 40 goles. 53 goles en todas las competiciones que ponen un listón altísimo para superar. Pero a CR7 le pasa igual que a Xavi, le ha tocado convivir con un fuera de serie como es Messi. También es verdad que Ronaldo sin Messi sería mucho menos, y esa competencia que se ha instaurado entre los dos, les hace cada año más grandes.

Pero la gala del Balón de Oro da para mucho más. Se reparten muchos más premios, como el de mejor once del año. Los elegidos han sido Casillas; Alves, Vidic, Piqué, Ramos; Xabi Alonso, Xavi, Iniesta; Messi, Cristiano Ronaldo y Rooney. Por la magia que ofrece la FIFA, Ramos ha aparecido como el mejor lateral izquierdo. Este organismo funciona así de raro hasta en este tipo de votaciones.

La ceremonia conducida por la presentadora de Real Madrid TV Kay Murray y el ex futbolista RuudGullit ya sin sus míticas rastas dio para alguna sorpresa dentro de la previsible elección de ganadores. El aún novedoso premio Puskas al mejor gol del año parecía ir dirigido hacia Wayne Rooney y su estratosférico remate de chilena ante el City, pero al final la cresta de Neymar se impuso al inglés y su gol driblando a media defensa de un equipo brasileño fue la elección del jurado.

Antes del galardón a Messi, Guardiola ya se había anticipado y había subido al estrado a recoger el premio a mejor entrenador del año. Cinco títulos han servido para imponerse a Mourinho y a Ferguson. Guardiola es la imagen del trabajo de cantera. Demuestra que un entrenador para poder exprimir al cien por cien a un equipo, necesita conocer toda la estructura del club y sobre todo, sus categorías inferiores.

No hay que olvidarse del fútbol femenino, que también ha tenido su cabida, y sobre todo el japones. El mejor entrenador lo conquistó Norio Sasaki, el seleccionador del equipo nipón, y la mejor jugadora fue Homera Sawa, la estrella que guió al país del sol naciente hacia el mundial. La cara de la brasileña Marta tras no ganar su quinto gol de oro ha sido un poema, pero en esta ocasión, si contó el haber ganado un Mundial como aliciente al premio.

Y de Messi ya hemos hablado. Decir más es innecesario. Dentro de 20 años seremos como aquellos que dicen: “Pues yo vi jugar a Maradona” o “yo vi a Pelé ganar un Mundial”. Nosotros podremos decir que vimos a Messi ganar un número todavía incierto de Balones de Oro. Pese a todo el desprestigio que últimamente va ganando ese premio.

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Bienvenidos

"Probando, probando"... Con estas palabras suelen empezar las grandes noches de conciertos. Los 'pipas' hacen su labor para que después, los miles y miles de asistentes puedan ver y oír a ver a Bob Dylan, a U2 o a los Rolling. Nosotros obviamente no nos podemos comparar con ellos, pero sí es verdad que estamos en un estado de 'pipa'. A partir de hoy, empezaremos a mandar nuestro mensaje a través de Internet, pero sin saber a cuantos les llegará ¿Pero saben lo mejor? que tampoco es que nos importe demasiado.

Sportacus nace con la idea de que una buena cantera de periodistas deportivos salidos de la Universidad de Málaga puedan sufragar sus ganas de escribir. Este país está como está. El periodismo está como está. Y el periodismo deportivo concretamente, está como está. Y nosotros no nos conformamos con estar. Tenemos nuestro sello propio, cada uno el suyo, pero juntos hacemos un equipo insuperable. Y en los deportes de equipo no suele ganar quien tenga mejores individualidades. El mejor equipo es el que destaca.

Así que tú, lector, estás invitado a Sportacus. Ojalá que con el tiempo, esto tenga un lleno como el de Bob Dylan, U2 o los Rolling. Pero sino, no pasa nada. Lo importante es que nos gusta lo que hacemos. ¿Y que hacemos? Descúbrelo.

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